Quartefeuille de janvier

Nous la découvrons maintenant,
Elle était là depuis l’automne ;  
Épargnée par les ruminants,
Elle me sourit, ça m’étonne.

Dans l’univers impermanent
Où, craintif, je me pelotonne,
Ce bon sourire est surprenant ;
Je ne trouve pas qu’il détonne.

Par quel poète du passé
Son portrait fut-il donc tracé ?
Disons, peut-être, Apollinaire.

Les quatre feuilles sous le ciel,
Mille racines sous la terre ;
La fleur, la promesse du miel.